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    “那不一样。”薛淼说，“那不一样，小昭。你的画里有一种冷漠的热情，你从来没有告诉过我你能画这样的画。”

    杨昭随手翻了一页书，说：“你也没有问过我。”

    “我问你，你就会说么。”

    杨昭的目光落在书上，又好像没有在书上，她平淡地说：“什么问题，你总要问问才知道。”

    “那我问你……”

    杨昭一愣，薛淼已经走到他身边，他伸出的一只手，轻轻地盖在杨昭的书本上。她看着那只大手上的纹路，清晰而干净。

    薛淼俯下身，杨昭闻到他身上淡淡的香水味。

    “我问你……”薛淼在她耳边轻声说，“画里的那个男人，哪去了。”

    杨昭在某个时间的节点上，迷失了。

    薛淼的问话，好像从很远的地方传来。

    从某个下着瓢泼大雨的雨夜、从某个狭窄的洗手间、从某个能照进夕阳的小卧室、从某个闪着刺眼白光的大排档、从某个黑暗潮湿却能看见佛塔的山间小屋……

    杨昭听见自己的声音，轻轻地回答。

    “薛淼你疯了，这画里没有人。”

    薛淼没有说话，杨昭知道，他不信，她自己也不信。

    薛淼看透了她。

    他很聪明，又充满了对艺术的感觉。

    杨昭扣上书，站起身，来到窗边。

    外面下雪了。

    这是今年的初雪，雪不大，但是下了足足两天。

    这座城市的冬天，是彻彻底